La ensoñación que atravieso se vincula al peso de mi sangre. Sangre espesa, sangre con mayor concentración de hemoglobina y hematocritos más elevados. Sangre tinta: sangre roja, sangre amarilla, sangre verde, sangre que bulle la sangre. Treinta y tres años rotando las articulaciones, examinando la atmósfera, impulsando la actividad cerebral. Vi la primera luz para pulir el contorno.
Los bordes, los límites, la superficie, la estructura, el núcleo; todo fue corrompido. ¡Acechan sombras! Sombras que dicen que estoy loco, sombras que aseguran que mis escritos son basura, sombras que me apuntan con el dedo acusándome de hereje, sombras que piden mi crucifixión como pidieron la del Unigénito, sombras que me miran mal por ser transparente y no tener sombra.
Sin demora, se enciende el socavón de un sabio que me triplica la edad —ñaupa diablo que cuida de mí y de mis polluelos de cóndor—, en su cosmovisión ancestral me augura la conquista del verso, en su fortaleza visceral me habla desde las entrañas, tal como si declamara un poema: “Hazlo por don José, hazlo por don Ernesto, hazlo por doña Yolanda, toma la posta. Esta carrera inició con la sangre”.
Avivo mi despertar besando a Achalay, y emprendo la escritura… Emergen palabras que persiguen la reivindicación de la bolivianidad, olas que se estrellan contra los riscos de la indiferencia. A la larga el mar erosionará las piedras. De momento, mis prosas marchan con máscaras de la diablada en procura del beneplácito de la Mamita del Socavón, tal como me enseñaron mis antepasados procedentes de Oruro.
Atizo mi espíritu observando el Illimani, recorriendo con fervor las calles de La Paz… Proclamo a los cuatro vientos: ¡Esta es mi tierra, pero también lo es Cochabamba, también lo es Santa Cruz! Y se me antoja un vino que me transporte a Tarija, y tengo ganas de escuchar ese calampeo agudo que es tan característico de Potosí (cuna del charango), y me entra el deseo de navegar los cursos fluviales del Beni.
Imposible detener mi pluma, cuando la inspiración proviene del folklore, y en esta tierra la riqueza folklórica es incalculable… Elevo una plegaria a los dioses que vienen en forma de picaflores, evoco a los espíritus protectores de Pando, pido sabiduría y un corazón comprensivo, para servir con humildad a una estirpe literaria que requiere mayor atención, a fin de cuidar la preciada libertad que nos heredó Chuquisaca.
Los cascabeles, los pinos, las chaiñitas, las nubes, el dios sol; todo me muestra que pertenezco a Bolivia, menos las sombras. ¡Ajayu fulgente! Carácter indómito que nace de la profundidad del subsuelo y se alza adoptando la forma de soberbios cóndores, manifiestos que buscan el despertar de aquellos que fueron fosilizados, palabras incandescentes que se consumen hasta convertirse en ceniza; solo para surgir de nuevo.
El autor es Comunicador, poeta, artista.