El sol del mediodía refleja su luz en diminutas perlas de sudor que juguetean sobre los hombros de ébano de la tenista Serena Williams. Alisa su ensortijada cabellera, aprisionada con una vincha roja. Toma dos pelotas: una la pone en el bolsillo, debajo de su corta falda amarilla, con la otra hace dar tres botes… mira la línea blanca junto a sus pies… observa la posición de la contendora que, balanceándose, de un lado a otro, ansiosa espera. Hace besar, con un vaivén, raqueta y pelota elevándola después, con el cuenco de su mano, a tres metros de altura; mientras tanto lleva la raqueta hasta detrás de su espalda… entrecerrando sus ojos y mordisqueando ligeramente sus sensuales labios, mira la pelota y calcula el ángulo perfecto para darle mayor efectividad al golpe…. se desprende con agilidad del suelo, un pie primero, luego el otro, alborotando los pliegues de su falda que muestran una apretada prenda rosada… el brazo, en alto, desnivela sus pujantes senos, que no tienen ataduras. Su cuerpo se inclina hacia adelante haciendo encontrar, con diestra precisión, la raqueta con la esfera amarilla, como una concertada unión de dos naves siderales. El golpe es certero y la pelota emprende un vertiginoso viaje a ciento ochenta kilómetros por hora… su majestuoso cuerpo desciende… eufóricamente, con vigor, lleva su vibrante puño a un costado escuchando decir al árbitro: quince… cero.
Por siempre te recordaremos, Serena.
A ciento ochenta kilómetros por hora
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